Ahora sé porque me tocó gritar aquel texto -"Los aires de marzo vuelan sobre naranjos doblados de luz"- tan chorreado y cursi cuando debuté en teatro.

-Brujísima.

Los días parecen transcurrir tranquilos y espabilados. Como ya es cuaresma todo parece estar sumido en la mesura que el viento nos susurra. A mis ojos siempre ha sido así: Una quietud inquietante.

Dice mi abuela que es porque los días están volviéndose tristes, por eso el viento sopla sin hacer ruido, y parece que tiene mucha razón. El viento rodea el espacio, pasa ante mis ojos, me toca la piel pero no alcanzo a oírle. Percibo algo perverso en ello. Perverso pero precioso.

Las mañanas frescas con un sol esplendoroso. Mi jardín regala un arco iris de bugambilias y las rosas aún no son chamuscadas por el calor, no así la azalea que empieza a ponerse triste por el viento fuerte.

En resumidas cuentas que el jardín se pone bello y yo me siento muy bien los días previos al equinoccio de primavera, porque el viento anda intensamente manso y mi rock suena más fuerte dentro de mi.

De hace unos días para acá, antes de escribir el post anterior, empecé a sentirme ajena a este espacio. Así. De repente. Por arte del hartazgo, probablemente. No encontraba ni pies ni cabeza a este blog y no supe hacer más que escribir sobre lo que traía en la cabeza, as always.

Un post después, cuando Marie publicó: Anatomía i, re descubrí el porqué estamos acá, el porqué estoy aquí, quiero decir. Hay magia en sus letras, en su feeling. Anteriormente ya me había encontrado en las paredes de otros blogs, pero cuando llegué con Marie el reconocimiento fue absoluto, y no lo supe en ese momento, creo que, como la mayoría de las mejores cosas en la vida o en la mía, pues, paso desapercibido al principio. Sólo sabía que tenía que estar ahí leyendo otra realidad, las palabras de otra, y parecerá soberbio o egoísta pero es que parecía que me estaba leyendo a mi misma.

Y era, es, como estar en casa. Porque puedo leerle, escuchar cada instrumento en las canciones de los beatles y al mismo tiempo cantar, sin perder conciencia de la naturaleza individual de cada una, como si fuésemos una sola. Es un Orgasmo.

Bueno... luego vendré a escribir algo con sustancia.